A MI LAVADORA

Cristóbal Encinas Sánchez

Le ha salido atrás a este portento

un claro viso de moho en su cornisa;

tal vez, me supongo, sea la brisa

que transportó semillas de otro tiempo.

Saludarán al mar los alegres torbellinos,

después de saltar con bravo empeño

por oscuras cascadas malolientes, 

que le dejarán inmersas las fehacientes

esencias de mi sudada ropa,

en íntimo trotar en un tambor,

donde toda centrifuga y después posa.

La constancia de lavar a borbotones

saca la mugre de los tejidos incrustada,

de todos los rincones,

con empeño rotatorio que no acaba

hasta que al final consigue mi deseo.

¡Maquinita, prenda mía!,

compréndeme que aún más te quiera,

porque me hago más vieja cada día;

que tras el crudo invierno,

más valoro tu trabajo presto.

Ondean al sol con ilusiones

mis sábanas blancas, entre los albores.

En las cuerdas cuelgo mis manteles

y pañuelos de labores,

mis camisas estampadas y jerséis,

mis blusas de colores;

faldas, pantis, pantalones, slips,

braguitas y corsés, o bien sostenes,
como quiera usted decir,      
que están como la nieve.

Si por ti no fuera,

un cerro de ropa me comiera.

No tengas, por ello, una avería

pues sabes que sufro

si pienso que es esa tu agonía.

Y cada día soy feliz,

sabiendo que tu ocupación

es prestarme un servicio,                                                                                                

con devoción,

y tratar a mi ropa con sacrificio.

Bueno, y después de secarse,

ya es cosa mía,

es mi obligación:

me pondré a plancharla con alegría,

más, si cabe, con satisfacción

¡Descansa, pues,  tranquila!