A MI LAVADORA
Cristóbal Encinas Sánchez
Le ha salido atrás a este portento
un claro viso de moho en su cornisa;
tal vez, me supongo, sea la brisa
que transportó semillas de otro tiempo.
Saludarán al mar los alegres torbellinos,
después de saltar con bravo empeño
por oscuras cascadas y pendientes,
y le dejarán inmersas las fehacientes
esencias de mi ya sudada ropa,
en íntimo trotar en un tambor,
donde toda centrifuga y después posa.
La constancia de lavar a borbotones
saca la mugre en los tejidos incrustada,
de todos los rincones,
con ímpetu rotatorio que no acaba
hasta que al final consigue mi deseo.
¡Maquinita, prenda mía!,
compréndeme que aún más te quiera
porque me hago más vieja, cada día;
que tras el crudo invierno,
te valoro más
por tu trabajo presto.
Ondean al sol con ilusiones
mis sábanas blancas, entre los albores.
En las cuerdas cuelgo mis manteles beiges
y pañuelos de labores,
mis camisas estampadas y jerséis,
mis blusas de colores;
faldas, pantis, pantalones, slips,
braguitas y corsés, o bien sostenes, -como quiera usted decir-
que están como la nieve.
Si por ti no fuera,
un cerro de ropa me comiera.
No tengas, por ello, una avería
pues sabes que sufro
si pienso que esa es tu agonía.
Y cada día soy feliz,
sabiendo que tu ocupación
es prestarme un servicio con devoción
y tratar a mi ropa con sacrificio.
Bueno, y después de secarse,
ya es cosa mía,
es mi obligación:
me pondré a plancharla con alegría,
más, si cabe, con satisfacción
¡Descansa ahora, pues, tranquila!
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