"En mayo se cumplirán ocho años desde que me hicieras la primera confesión de amor. Cuando te conocí ibas a la escuela de párvulos, siempre tan pizpireta y activa, tan embelesada en tus cosas que no reparabas en mí, pero yo te observaba. Eras la distracción de todos, pues con tus representaciones nos dejabas boquiabiertos. Fue en el día de nuestra Primera Comunión. Tú ibas con un vestido de seda blanco y una diadema de flores fucsias. Ibas realmente encantadora, tranquila, parsimoniosa. Recuerdo, desde mi ventana, al verte salir a la calle cuando te recogiste el faldón para no pisártelo, ¡qué soltura y donaire!, y tu madre cómo sonreía complaciente. Los ojos te destellaban y aquellos dos rizos, que te hicieron con tanta gracia, acompañaban grácilmente tus facciones. Tu boca sonriente mostraba jactanciosa dos filas de dientes bien alineados y radiantes. Cuando tomaste el pan divino, de reojo me miraste y tuviste una caída de ojos que hizo distraerme y no salir yo a recibirlo. Después me di cuenta de que al hincarme de rodillas para tomarlo, volviste a posar tus humedecidos ojos sobre los míos, largamente, como asintiendo a mi pretensión de amor. Intuí que estabas hablándome puramente de amor, a mí que nunca me habías demostrado una pizca de interés. Desde ese momento comencé a pensar proponerte nuestro noviazgo".
Cuando entró el
verano, a mi madre la trasladaron al norte y tuvimos que irnos con ella toda la
familia. Eran los últimos días de clase y nos despedimos con un ligero adiós,
como si fuéramos a volver a comienzos del siguiente curso. Pero no fue así. En
mi nueva residencia hice amistad con chicas, pero mi amor seguía siendo ella. Desde entonces nos
escribimos y nos queremos. Cualquier día de estos le pediré, formalmente, que si
quiere ser mi novia, si ella aún no se ha decidido a pedírmelo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario